POEŢII LUNI MAI (CALENDAR SUBIECTIV)
NICI UN CUVÂNT...
… nebunia zborului egală cu
superba nebunie a iubirii care
se tace;
nici un cuvânt nu poate dezvălui
harul ei niciunul nu poate
grăi misterul sacrei exuberanţe...
Câtă muzică şi câtă iubire în
această tăcere, domnule Brahms!!!
JURÂND CĂ ...
...înaintez către nu ştiu unde, precum
luntrea cu luntraşul agonic, jurându-mi că
înainte să-mi pice toţi sorii, voi umple
peştera, visul, aşteptarea dintre pleoape şi
zbor; licuricii evadaţi din sângele
insomniilor îmi scriu jurnalul; dreptate ai
nemuritorule Shakespeare :
Atât timp cât mai putem iubi, cauza încă
nu-i pierdută.
SUFLET ZBURÂND
...fulg de porumbel rătăcit- sufletul meu
zboară printre ciulinii nopţilor cu iovi şi
sărmani milostivi; mă strigă răzvrătita
inimă roşie, prea roşie de-atâtea înfrângeri
şi biruinţe, hulită de-atâta cuminţenie cu
icoana la piept; zic mersi că mai pot
aştepta zorile să-mi spăl tăcerea, trupul
biciuit de păcate.
Întreb lacom lumina: Eu cine sunt?
F 9.05.1895 - Lucian BLAGA
CĂLUGĂRUL
BĂTRÂN ÎMI ŞOPTEŞTE DIN PRAG
Tinere care mergi prin iarba schiţului meu,
mai este mult pân-apune soarele?
Vreau să-mi dau sufletul
deodata cu şerpii striviţi în zori
de ciomegele ciobanilor.
Nu m-am zvârcolit şi eu în pulbere ca ei?
Nu m-am sfredelit şi eu în soare ca ei?
Viaţa mea a fost tot ce vrei,
câteodată fiara,
câteodată floare,
câteodată clopot-ce se certa cu cerul.
Azi tac aici, şi golul mormântului
îmi sună în urechi ca o talangă de lut.
Aţtept în prag răcoarea sfârşitului.
Mai este mult? Vino, tinere,
ia ţărâna în pumn
şi mi-o presară pe cap în loc de apă şi vin.
Botează-mă cu pământ.
Umbra lumii îmi trece peste inima.
mai este mult pân-apune soarele?
Vreau să-mi dau sufletul
deodata cu şerpii striviţi în zori
de ciomegele ciobanilor.
Nu m-am zvârcolit şi eu în pulbere ca ei?
Nu m-am sfredelit şi eu în soare ca ei?
Viaţa mea a fost tot ce vrei,
câteodată fiara,
câteodată floare,
câteodată clopot-ce se certa cu cerul.
Azi tac aici, şi golul mormântului
îmi sună în urechi ca o talangă de lut.
Aţtept în prag răcoarea sfârşitului.
Mai este mult? Vino, tinere,
ia ţărâna în pumn
şi mi-o presară pe cap în loc de apă şi vin.
Botează-mă cu pământ.
Umbra lumii îmi trece peste inima.
GÂNDURILE UNUI MORT
De
mână-aş prinde timpul ca să-i pipăi
pulsul rar de clipe.
Ce-o fi acuma pe pământ?
Mai curg aceleaşi stele peste fruntea lui în stoluri
şi din stupii mei
mai zboară roiuri de albine spre păduri?
Tu, inimă, eşti liniştită-acum!
Mult a trecut
de când îmi răsfrângeai în pieptul scund
un soare nou în fiecare dimineaţă
şi-o suferinţă veche-n orişice amurg?
O zi?
Sau poate veacuri?
Un stânjen doar deasupra mea-i lumină.
Flori cu sâni de lapte îmi apasă lutul.
Să pot
eu mi-aş întinde mâna şi le-aş strânge într-un mănunchi
să le cobor la mine,
dar
pământul poate nu mai are flori.
Gândul meu şi veşnicia seamănă
ca nişte gemeni.
Ce lume se va zbate azi în valurile zilei?
Ades un zgomot surd mă face să tresar.
Să fie paşii sprinteni ai iubitei mele,
sau e moartă şi ea
de sunte şi de mii de ani?
Să fie paşii mici şi guralivi ai ei,
sau poate pe pământ e toamnă
şi nişte fructe coapte-mi cad mustoase, grele,
pe mormânt,
desprinse dintr-un pom, care-a crescut din mine?
pulsul rar de clipe.
Ce-o fi acuma pe pământ?
Mai curg aceleaşi stele peste fruntea lui în stoluri
şi din stupii mei
mai zboară roiuri de albine spre păduri?
Tu, inimă, eşti liniştită-acum!
Mult a trecut
de când îmi răsfrângeai în pieptul scund
un soare nou în fiecare dimineaţă
şi-o suferinţă veche-n orişice amurg?
O zi?
Sau poate veacuri?
Un stânjen doar deasupra mea-i lumină.
Flori cu sâni de lapte îmi apasă lutul.
Să pot
eu mi-aş întinde mâna şi le-aş strânge într-un mănunchi
să le cobor la mine,
dar
pământul poate nu mai are flori.
Gândul meu şi veşnicia seamănă
ca nişte gemeni.
Ce lume se va zbate azi în valurile zilei?
Ades un zgomot surd mă face să tresar.
Să fie paşii sprinteni ai iubitei mele,
sau e moartă şi ea
de sunte şi de mii de ani?
Să fie paşii mici şi guralivi ai ei,
sau poate pe pământ e toamnă
şi nişte fructe coapte-mi cad mustoase, grele,
pe mormânt,
desprinse dintr-un pom, care-a crescut din mine?
Valul mai
bate, acelaşi.
Raza e
trează în turn.
Cald e
nisipul pe plaje,
numai
puţin dacă scurm.
Noaptea-i
tîrzie, de august.
Orele -
horele tac.
Cugetul,
cumpăna, steaua
grea
judecată îmi fac.
Murmură
dor de pereche,
patima
cere răspuns.
Ah,
mineralul în toate
geme adînc
şi ascuns.
Sarea şi
osul din mine
caută sare
şi var.
Foamea în
mare răspunde,
creşte cu
fluxul amar.
Margine-mi
este argila,
lege
de-asemenea ea.
Sînt doar
metalul în febră,
magmă
terestră, nu stea.
Capăt al
osiei lumii!
Rogu-te,
nu osîndi!
Vine
cîndva şi odihna
ce
ispăşire va fi!
Vine
cîndva şi odihna
ce
ispăşire va fi
anilor,
aprigei sete,
febrei de
noapte şi zi.
F 11 mai 1940 - Gheorghe
ISTRATE
RITUALURI
(villonescă)
m-am închis într-o beţie mocirloasă
precum albina în ceară
ah memoria subterană - circulaţia
ideii
cumpăna sticloasă a adevărului
am rupt-o cu mica realitate
m-am scufundat într-o bulă de alcool
prin care altfel se văd
seminţele cerului
nu mă dezamăgi fosforescentă beţie!
(eu văd pământ)
eu
văd pământ numai pământ
În
ochii mei e un mormânt
în
care de vecii durează
o
sabie ce scânteiază
eu
dacă mişc trudit din pleoape
aud
troznind în ceruri ape
şi-un
înger rătăcit şi gol
pierzându-şi
haina de nămol
lumina
mea-i cu glasul mic
un
clopot strâns peste nimic
un
lan cu nopţile în spic –
aşa
cum umblu şi mă-nsfânt
sunt
doar pământ numai pământ
(sonet)
hai
să vâslim copile înapoi
să-mpingem
calul din cuvânt în sânge
să
rupă umbra care ne tot strânge
în
hamurile-i aspre pe-amândoi
acolo-n
rouă iarba tot mai plânge
ea
ne aşteaptă cu cearşafuri moi
să
ne desprindem talpa din noroi
să
ne ferim de-ngheţul ce ne-ajunge
hai
să vâslim spre calul tutelar
prin
el destinul nostru luminează
alunecarea-n
marele cântar
ce
ne măsoară pururea c-o rază
vai
pruncule zăpada n-are rost
noi
mirosim a păsări care-au fost
(Doamne iar ni se
întâmplă)
Doamne
iar ni se întâmplă
să
stăm tâmplă lângă tâmplă
năduşeala
Ta divină
mă-nlumină
în lumină
vorba
Ta e carnea lumii
lunecă
prin ea postumii:
nenăscuţii,
visătorii
din
bisericile florii...
(Din lucruri)
din
lucruri pe furiş curg lacrimi
din
noapte se preling planeţi
peste
fiinţă peste patimi
n-ai
timp să-nveţi să mai regreţi
se-adună
lumea-ntr-o lumină
ca
floarea-ntr-un grăunte viu
abia
atinsă de-o albină
ce
soarbe clipa din târziu
un
prunc se-ntoarce în sărut
în
moartea care vrea să moară
precum
pământu-n început
precum
lumina în fecioară
(ce să refuz)
ce
să refuz şi ce să mai accept
toate
cuvintele miros a moarte
bat
clopotele-amurgului în piept
mirosul
lor copile ne desparte
încep
o floare şi-o termin în zori
mi-e
îngerul bolnav şi mă refuză
dă-mi
Doamne plânsul unei mari candori
şi
dă-mi ninsoarea pruncilor pe buză
dar
nu mai sunt cuvinte ca să spui
o
spadă se sfărâmă între oase
mi-e
îngerul bolnav şi boala lui
în
cerul tot a moartea mea miroase.
(curge memoria)
curge
memoria – veşnica plută
a
neamului nostru umbros
umblă
Cuvântul pe gura mea mută
asemenea
tălpilor lui Hristos
(amiroase)
amiroase
Doamne amiroase
timpul
vechi îmbătrânind pe oase
anii
mari cât marea desfăcută
peste
putrefacta noastră plută
amiroase
Doamne amiroase
timpul
vechi cu-mpletituri de rase
vărsături
de neamuri supte-n delte
înroşind
nisipurile fierte
voci
târzii amurguri dilatate
peste
frageda eternitate
amiroase
Doamne amiroase
a
Iisus a ceruri fără oase
a
veşmânt înconjurând în gând
frigul
mare-al Domnului cel Blând...
(Copil al pietrelor)
Copil
al pietrelor – învăţ să tac
Magnetul
tainei înapoi mă strânge
Aşa
cum trec orbind din veac în veac
Sunt
pruncul repetat de-acelaşi sânge
O
ce lumini se-apropie-adunând
Tărâmul
lor neînceput de rună
Ninsori
de clipe-mi flutură prin gând
Închipuind
statuia mea străbună
Nu
mai sunt singur – din fiinţă vin
Întors
în ochiul morţii care plânge
Şi
ies din ceaţa trupului virgin
La
piept strângându-mi vorbele de sânge
Mai
sus de sori e-o noapte abisală
Pe
care Dumnezeu o ţine-n poală.
(părinţilor)
acolo-n
iarba mirosind a fapte
în
cimitirul somnului lor greu
sub
crucile de piatră şi de lapte
mormintele-i
îmbătrânesc mereu
s-au
scurs toţi corbii-n secolii de humă
s-a
stins şi steaua-n lămpile de seu
dorm
noaptea lor de tată şi de mumă –
mormintele
mă-mbătrânesc mereu
m-au
destupat din floarea mea nebună
şi-au
supt zăpezi din cer din Dumnezeu
de-acum
mă-ntorn la tată şi la mumă –
mormintele
ne-mbătrânesc mereu.
F 12 mai 1880 – Tudor ARGHEZI
Între
două nopţi
Mi-am împlântat lopata tăioasă în odaie
Afară bătea vântul. Afară era ploaie.
Şi mi-am săpat odaia departe sub pământ.
Afară bătea ploaia. Afară era vânt.
Am aruncat pământul din groapă, pe fereastră.
Pământul era negru: perdeaua lui, albastră.
S-a ridicat la geamuri, pământul până sus.
Cât lumea-i era piscul, şi-n pisc plângea Isus.
Săpând s-a rupt lopata. Cel ce-o ştirbise, iată-l,
Cu moaştele-i de piatră, fusese însuşi Tatăl.
Şi m-am întors prin timpuri, pe unde-am scoborât,
Şi în odaia goală din nou mi-a fost urât.
Şi am voit atuncea să sui şi-n pisc să fiu.
O stea era pe ceruri. În cer era târziu
De-abia plecaseşi
De-abia plecaseşi. Te-am rugat să pleci.
Te urmăream de-a lungul molatecii poteci,
Pân-ai pierit, la capăt, prin trifoi.
Nu te-ai uitat o dată înapoi!
Ţi-as fi făcut un semn, după plecare,
Dar ce-i un semn din umbră-n depărtare?
Voiam să pleci, voiam şi să rămâi.
Ai ascultat de gândul ce-l dintâi.
Nu te oprise gândul fără glas.
De ce-ai plecat? De ce-ai mai fi rămas?
De-abia plecaseşi. Te-am rugat să pleci.
Te urmăream de-a lungul molatecii poteci,
Pân-ai pierit, la capăt, prin trifoi.
Nu te-ai uitat o dată înapoi!
Ţi-as fi făcut un semn, după plecare,
Dar ce-i un semn din umbră-n depărtare?
Voiam să pleci, voiam şi să rămâi.
Ai ascultat de gândul ce-l dintâi.
Nu te oprise gândul fără glas.
De ce-ai plecat? De ce-ai mai fi rămas?
Oseminte pierdute
Iubirea noastră a murit aici.
Tu frunză cazi, tu creangă te ridici.
Atât amar de ani e de atunci!
Glicină tu, florile-ţi arunci.
A mai venit de-atuncea să vă asculte,
Voi plopi adânci, cu voci şi şoapte multe?
Voi aţi rămas întorşi tot spre apus,
Voi creşteţi toţi de-a pururea în sus.
N-o mai zăriţi, din vârfuri, nicăieri?
Ştiţi voi ce vorbă este vorba „ieri”?
La poartă, umbr-aceluiaşi ştejar,
Mă rog, intrând de domnul grădinar.
Fântâna curge, ca şi-atunci, mereu,
Tu curgi, fântână, pe trecutul meu.
Şi toate sunt precum le-am cunoscut,
Rămase-aşa, ca dintr-un început.
I-am spus că vreau să caut un mormânt,
Pe care l-am săpat, de mult, cântând.
Şi mi-a răspuns că nu e în grădina lui.
E-adevărat. Nu este mormântul nimănui.
Iubirea noastră a murit aici.
Tu frunză cazi, tu creangă te ridici.
Atât amar de ani e de atunci!
Glicină tu, florile-ţi arunci.
A mai venit de-atuncea să vă asculte,
Voi plopi adânci, cu voci şi şoapte multe?
Voi aţi rămas întorşi tot spre apus,
Voi creşteţi toţi de-a pururea în sus.
N-o mai zăriţi, din vârfuri, nicăieri?
Ştiţi voi ce vorbă este vorba „ieri”?
La poartă, umbr-aceluiaşi ştejar,
Mă rog, intrând de domnul grădinar.
Fântâna curge, ca şi-atunci, mereu,
Tu curgi, fântână, pe trecutul meu.
Şi toate sunt precum le-am cunoscut,
Rămase-aşa, ca dintr-un început.
I-am spus că vreau să caut un mormânt,
Pe care l-am săpat, de mult, cântând.
Şi mi-a răspuns că nu e în grădina lui.
E-adevărat. Nu este mormântul nimănui.
F 15 mai 1960 - Dumitru PANĂ
VĂ ŞTIU EU
despre
singurătate la şase dimineaţa într-o
duminică
de septembrie. cine-ţi deschide
uşa
cine o închide: vă ştiu eu
voluptatea
singurătăţii dar nu singurătatea.
te
amăgeşti din nou cu o uşoară bătaie în uşă
CE SĂ MAI CITESC
ce
să mai citesc decât liniştea
aceasta
care se lasă între noi depărtându-ne
adunându-ne.
liniştea din ochii lăsaţi. din
ochii
obosiţi. de frumuseţe şi spaimă – aceaşi linişte
în
care ne vom desărţii.
ce
să mai citesc decât liniştea dintre mine şi cărţi
liniştea
dintre mine şi toate cărţile.
şi
liniştea care se lasă după înviere. liniştea
ce
se înalţă după moarte
LA
fiecare
zece ani se-aprind deasupra zidului focuri
:
semn că lupta încă n-a încetat.
se-aprind
singure
în
cerul întoarcerii pe drumuri de sare şi fum
focuri
orizontale strivite de glorie
şi
de moarte. pe zidul clădit cândva de zei
uitat
cţndva de oameni.
umbrele
pipăie piatra cătând să-şi stingă setea
aşteptării
între mare şi zid. între cer şi nisip.
la
zidul nădejdii a-nflorit deznădejdea.
la
ţărmul deznădejdii anflorit nădejdea.
închipuirea
rodeşte mai mult decât toată sudoarea.
dar
s-au întâmplat toate câte se ştiu? pentru că
a
fost şi gândul că nu s-au întâmplat
F 16 mai 1949 - Constantin PETCU
POEM
Eu
fiinţa atâtor celule nu mă pot identifica
prin
una din ele de altele
parcă
de fiecare sunt străin
secretul
ei nu îl pot pătrunde apropia
le-aş
mângâia le-aş săruta le-aş privi cu dragoste
ele
sunt tot atâtea fiinţe ale eului meu
mă
pot considera un om uriaş
dacă
le-aş întinde una lângă alta
aş
acoperi un întreg univers
m-aş
plimba prin el ca pe o frânghie
dacă
aş ocupa una pentru a o examina
ar
cădea din palma inertă
unde
să găsesc firul care le uneşte
pe
cine să trimit să le investigheze
ca
multiple existenţe ale mele
sunt
proprietarul lor
atât
de mult se iubesc între ele însele
le
scriu sunt o pierdere o înstrăinare a lor
vă
rog iubitelor să-mi spuneţi
vă
rog să nu mă părăsiţi al vostru sunt
aşa
cum pământul fără aer nu ar mai exista
sunt
fericit că vă am lângă mine
până
la starea şi pagina următoare
să
vă ştiu pe toate aici
în
sânul uriaşei voastre
famili
stelare.
TIGROAICA
BĂTRÂNĂ
în
fond nu sunt decât închis în această cuşcă a trupului
a
tot ce mă înconjoară a aerului – cum scrie Passi –
a
orizontului şi a cerului de aiciu/ de dincolo
de
mine/ deci ea mă priveşte/ tigroaic bătrână
şi
în ciuda zăbrelelor ea muşcă din mine
se
hrăneşte copios mai ales când îi vin la rând
celelalte
fiinţe închise în cărţile lor mai mari sau mai mici
ah
tocmai acum a muşcat din mâna pe care
o
întinsesem să prind peştele ascuns în apă
de
mult vreau să-l prind! el adânc se ascunnde
nu-l
pot exprima în această stare/ ah
tocmai
când era să-l înhaţ
tigroaica
bătrână mă prinde de mână
şi
nu am scris decât aceste cuvinte:
„
solzii peştelui/ zburat în adâncuri”
PIRAMIDELE
eu
am lucrat la piramide
mă
încovoiam printre sclavii aceia
căram
cu spinările asprele lespezi
le
zideam cu sudoare cu sânge
se
înălţa piramida şi pe măsură
ce
se apropia de cer spinarea mea
se
încovoia pătundea lent în pămnânt
devenea
astfel neînduplecată şi
obişnuită
cu pământulş ridicat spre cer
răsărea
în alte ere şiu continente
până
aici acum născut pe acest pământ
sunt
gata de lucru, priviţi
cum
se înalţă în jurul meu piramidele.
F 17.05.
1920 – Geo DUMITRESCU
Africa de sub frunte
Numai
veşti rele mai aştept.
Numai veşti proaste mai pot aduce :
a mai murit un copac,
a mai plecat o pasăre,
cineva şi-a tăiat sufletul într-un
ciob de oglindă,
undeva, în continentul iubirii
au năvălit oamenii-cangur ...
Toate vânturile bat de-a-ndărătelea,
zicând că trebuie îndreptaţi arborii
pe care tot ele i-au strâmbat. Şi astfel
mortalitatea arborilor
a crescut înspăimântător –
căci nimic, o, nimic nu se poate îndrepta
fără încuviinţarea sevelor,
şi tot ce se-ndreaptă cu de-a sila
se frânge ...
De aceea, nu mai aştept decât veşti rele –
se vor distinge probabil şi focurile rămase,
va creşte păr aspru de cal
pe ultimele frunţi albe, strălucitoare,
nesfărâmate încă de ciomege,
şi ultimele cântece în păduri
vor fi ale gorilelor-lupi ...
Până atunci, toată lumea trebuie
să se scarpine individual –
aşa e legea, aşa e obiceiul
înainte de moarte. Nu stăruiţi,
nu se acordă nici o dispensă –
doar ciungii au nevoie să se scarpine
reciproc, cu botul sau cu picioarele ...
Şi între timp a mai murit un copac,
a mai plecat o pasăre,
cineva şi-a tăiat oglinda
într-un ciob de suflet,
şi oamenii-cangur se înmulţesc
în buzunarul de la spate al lumii ...
Numai veşti rele mai aştept.
Numai veşti proaste mai pot aduce :
a mai murit un copac,
a mai plecat o pasăre,
cineva şi-a tăiat sufletul într-un
ciob de oglindă,
undeva, în continentul iubirii
au năvălit oamenii-cangur ...
Toate vânturile bat de-a-ndărătelea,
zicând că trebuie îndreptaţi arborii
pe care tot ele i-au strâmbat. Şi astfel
mortalitatea arborilor
a crescut înspăimântător –
căci nimic, o, nimic nu se poate îndrepta
fără încuviinţarea sevelor,
şi tot ce se-ndreaptă cu de-a sila
se frânge ...
De aceea, nu mai aştept decât veşti rele –
se vor distinge probabil şi focurile rămase,
va creşte păr aspru de cal
pe ultimele frunţi albe, strălucitoare,
nesfărâmate încă de ciomege,
şi ultimele cântece în păduri
vor fi ale gorilelor-lupi ...
Până atunci, toată lumea trebuie
să se scarpine individual –
aşa e legea, aşa e obiceiul
înainte de moarte. Nu stăruiţi,
nu se acordă nici o dispensă –
doar ciungii au nevoie să se scarpine
reciproc, cu botul sau cu picioarele ...
Şi între timp a mai murit un copac,
a mai plecat o pasăre,
cineva şi-a tăiat oglinda
într-un ciob de suflet,
şi oamenii-cangur se înmulţesc
în buzunarul de la spate al lumii ...
Numai veşti rele mai aştept.
DE DUPĂ
LAMARTINE
-
„Cercetaţi, urmăriţi, prindeţi!”
dădusem
dispoziţii severe
să
mi se-aducă fără întârziere,
numaidecât,
fata
ce mă iubea cântând, nu de mult
ce
mă iubea permanent,
cu
de la sine putere, şi pentru care
crescusem
cu aproape
doi
centimetri, mândru
şi
atât de tânăr încât
toată
lumea îmi spunea «bună ziua»
de
doua ori, pentru fiecare obraz
(«bună
ziua» şi «bună ziua»),
sau
poate pentru două persoane
(«bună
ziua» căprui şi «bună ziua»
albastru),
zărind-o şi pe ea
în
ochii mei ...
-
Vino! - i-au spus, găsind-o
după
lungi cercetări –
te
cheamă Dumnealui, te aşteaptă
în
prag, tânăr în permanenţă –
o
să-ţi ceară socoteală
pentru
tot ce-ai risipit din ceea ce
era
al lui în exclusivitate ...
Şi
iat-o ! O priveam nedumerit.
Ciudat!
Mi-am spus. Semăna
cu
o veche strecurătoare de supă
aşa
cum am văzut odată într-un film
cu
Chaplin. – Ce mai faci?...
-
Ăl mare e-ntr-a XI-a, zicea.
(Ce
vorbe fără sens!) Ascultam cu uimire
şi
parcă mi se făcea foame
şi
parcă mi-aş fi cumpărat
un
covrig cu sare,
sau
orice alta aureolă comestibilă,
ca
să-mi aduc aminte
în
mod violent, cu stridenţă,
de
inelul subţire de logodnă,
brumat
de întârziate candori,
ca
să-mi pedepsesc sufletul,
braţul
netrebnic, desprins «atunci»
de
pe talia ei tremurătoare –
o,
braţul ticălos mi l-aş fi pedepsit
ca
Mucius, cu ură amară întinzându-l
în
flacăra nimicitoare de dragoste
a
sfântului aragaz obştesc,
odioasa
caleaşcă de nuntă ...
Era
o doamnă între două vârste ...
Ah,
ştiu, sunt vinovat eu singur ! –
să
fi strigat atunci, să fi strigat,
aşa
cum mă-nvăţase bunul poet :
«O,
vreme, curmă-ţi zborul, şi tu,
prielnic
ceas, opreşte-te !»... -
şi
timpul se oprea, e-aproape sigur,
şi
lucrurile n-ajungeau aici ...
(O,
Doamne, lacul, vremea !...)
Dar
poate nu e ea ! – poate e numai
o
stranie părere, o mătuşă ?...
Vezi
bine, nu e ea –
adio,
doamnă, naştere uşoară !...
F 20 .05.1965 - Adi FILIMON
ROIUL
undeva pe pământ plânge o femeie cu ochii albaştri
neînchipuit de frumoasă
ca o mireasă îşi ţine palmele albe la gură
şi gura se toarce într-un fir de mătase strălucitor de alb
toate sunt ale ei de la naştere şi până la moarte
toate i s-au dăruit ei în semn de pace
e aşa de linişte că simt cum alunecă lacrima pe obraz
cum se-mpiedică într-un rid fin şi-apoi fuge spre nesfârşit
de ea atârnă o lume întreagă
de lacrima asta limpede se agaţă copiii făcuţi şi nenăscuţi
îi văd cum îşi spală feţele
şi pleoapele nedeschise niciodată au spasme cumplite
lumina încă nu s-a născut pentru ei
mai trebuie un timp în care măruntele celule de fagure
să-şi mănânce larvele
ce va fi va fi
căci femeia neînchipuit de frumoasă încă plânge cu nenăscuţi
şi ţese de când se ştie un voal de mireasă
neînchipuit de frumoasă
ca o mireasă îşi ţine palmele albe la gură
şi gura se toarce într-un fir de mătase strălucitor de alb
toate sunt ale ei de la naştere şi până la moarte
toate i s-au dăruit ei în semn de pace
e aşa de linişte că simt cum alunecă lacrima pe obraz
cum se-mpiedică într-un rid fin şi-apoi fuge spre nesfârşit
de ea atârnă o lume întreagă
de lacrima asta limpede se agaţă copiii făcuţi şi nenăscuţi
îi văd cum îşi spală feţele
şi pleoapele nedeschise niciodată au spasme cumplite
lumina încă nu s-a născut pentru ei
mai trebuie un timp în care măruntele celule de fagure
să-şi mănânce larvele
ce va fi va fi
căci femeia neînchipuit de frumoasă încă plânge cu nenăscuţi
şi ţese de când se ştie un voal de mireasă
dimineţile noastre sunt calde şi moi când
mă desprind încet de tine şi fur puţin
timp din nesomn
rup din Baudelaire câteva pagini şi fac
pahare artizanale
risc să-ţi aduc aşa dimineaţa cafeaua la
pat
sunt vinovată de nesomn şi vinovată de
iubire
te iau cu mine pe insula mea şi-n lumea
de cuvinte fluide
ce se topesc pe buze când le bei în
cafea
te las cu dimineaţa asta moale şi caldă
când îmi cauţi parfumul pielii-ntre
perne
descoperi că se nasc mii de fluturi ce
trec
din insula mea în tine şi bat
nebuneşte-n stomac
meditație
în camera mea nimeni nu mai taie norii în două
știu că după ei se ascunde
un soare mare și galben
când mi-e bine mă ridic în piciorul cel bun
și sfâșii cu unghiile perdelele de neon
pentru un ceas sau două soarele galben
se topește în mine
și eu am pielea așa de galbenă că mi se face frică
unde mi-o fi sângele unde mi-o fi gândul
trebuie să mă adun dintre pereți și să mă rescriu
cineva mi-a spus că meditația ajută
și meditez
merg pe străzi opulente cu jgheaburi pentru ploaie
e așa de curat că văd fibrele asfaltului sub tălpi
ești din cristal naivo ești din nisip topit
vezi prin tine ca prin sticlă îmi spune un trecător
ridic brațele și mă uit prin mine dar nu mă văd
sunt prea absorbită de minune
și mă lovesc de alt trecător
am o fisură în piept și alta în frunte
merg mai departe cu străvezimea până ajung acasă
și văd în patul meu zăcând
o femeie adâncă și-ntunecoasă ca marea
F 24
mai 1923 - Ion
CARAION
EPITAF
Din
tot ce-am spus, din tot ce vrem,
rămîne-o
lacrimă năucă
pe
fundul vreunui vechi poem
care
şi el o să se ducă
aşa
cum altele s-au dus
şi-n
urma noastră,-n urma lui,
răstoarnă
paltini alt apus
prin
ochii cine ştie cui
ca-ntr-un
pahar de apă-n care
fîntîna-ntreagă
s-a tîrît
să-şi
moară ultima răcoare
sau
nici atît … sau nici atît …
CANGRENĂ
Oraş
în care putrezeşte tinereţea pe străzi,
oraş
ca un câine cu bube ieşit dimineaţa din lăzi,
orasul-idee,
oraşul cangrenă, oraş adormit
mai
înainte de cuvântul sfârşit.
Oraş
în care e-o graniţă care se târăşte pe brânci, care fură
cu
tăcerea tăiată, cu noaptea la gură
oraşul
prin care n-am mai fost, oraş în care murim
fără
parabola intrării în Ierusalim.
Oraş
cu heleştaie, cu sanatorii, cu depărtare
oraşul-protestare...
Nici
luna, nici câmpul, nici râul
nu-şi
tremură grâul
prin
tine
oraş-pământ,
oraş-plictiseală, oraş-mărăcine
cu
liniştea ruptă, cu disperare, cu câini
împotmolit
de cicatrice pe mâini
Atât:
cenuşiu,
moarte, urât,
sârme,
opac...
-
Şi mâine dimineaţă - descompuşi - pornirăm, iarăşi, la
atac...
UND’ VĂ DUCE,
DOMNULE?
–
Und’ vă duce, domnule?
–
În grădină, somnule.
–
Ce să faceţi, domnule?
–
Să mă-mpuşte, somnule.
–
Că au gloanţe, domnule?
–
Că au vreme, somnule.
–
Und’ vă-ngroapă, domnule?
–
Sub zăpadă, somnule.
–
Vă e frică, domnule?
–
Îmi e scârbă, somnule.
–
Cui să spunem, domnule?
–
Iadurilor, somnule.
–
Va fi bine, domnule?
–
Va fi seară, somnule.
–
Aveţi rude, domnule?
–
Am pe nimeni, somnule.
–
Vreţi o cupă, domnule?
–
Cât mă costă, somnule?
–
N-are-a face, domnule.
–
De otrăvuri, somnule.
–
Nu vreţi cupa, domnule?
–
Sparge-o-n ţăndări, somnule!
–
Să vă plângem, domnule?
–
N-are-a face, somnule.
–
Noapte bună, domnule!
–
Dormi cu mine, somnule!
–
Eu dorm singur, domnule.
–
Eu mor singur, somnule.
–
Moarte bună, domnule!
–
Noapte bună, somnule!
ANOTIMPUL
PĂPUŞILOR
În
căsuţa din umbrar păpuşile
puteau
discuta în voie
ca
oamenii mari nefandosite
şi
puteau să bea vişinată din paharele
cu picior
din
care doar popa apuca să mai guste
furnicile
treceau prin mijlocul căsuţei
ca
nişte refugiaţi cu ochii măriţi de groază
în
şiruri compacte descoperind
picăturile
dulci de vişinată
ce
ni se prelingeau printre degete
noi
le lăsam în pace cât poate să bea
o furnică
nici
păpuşile nu se opuneau prea tare
cu
gurile de aţă roşie discutau probleme importante
despre
costul argelei de casă şi preţul pământului
erau
nişte păpuşi de treabă
nu
se ocupau de politică
numai
când se întuneca de ploaie
îl
pomeneau pe Dumnezeu
cel
mult de două trei ori
în
căsuţa din umbrar seara ne
legăna
mâinile obosite
ca
pe nişte vâsle pierdute în valuri
tata
continua să cioplească aerul
deasupra
umerilor noştri
ca
pe nişte aripi pe care ai vrea să le porţi într-o zi
ce-i
asta întrebau păpuşile
nimeni
nu ştia continuarea poveştii
LUMEA LUI TUDOR
Dincolo
de uşile albe
Lumea
era o minge de plastilină
Pe
care Tudor o ţinea în mâinile mici
Şi-i
dădea formă de inimă
Când
era supărat îşi lipea lumea de obraz
Şi-i
asculta ticăitul inimii
Spunând
că acesta este ceasornicul lui Dumnezeu
Lumina
curgea în el prin perfuzii albe ca firele de lună
Într-o
zi Tudor a uitat să mai râdă
Apoi
s-a făcut noapte şi râsul s-a transformat în pasăre
A
întins mâna şi a hrănit pasărea din palmă
N-a
putut s-o ajungă din urmă
Ţin
în mâini o minge de plastilină
Şi
ştiu că dacă-i dau formă de inimă
Ea
va începe să bată ca un ceasornic
Luându-se
la întrecere cu inima mea.
CÂNTEC PENTRU
ARBORI
Într-o
zi am coborât
În
fântână
Să
văd ce mai fac pietrele
M-am
cocoţat în vârful mărului
Să
desprind câteva stele
O
bătrână îşi căra apele
La
vale, tot mai la vale
Am
crezut că era mama
Dar
a intrat în pământ, încet
Şi
în locul ei
A
crescut o răchită !
Am
strigat-o şi nu mi-a răspuns !
Vocea
ei era a unui
Cireş
înflorit!
Comentarii
Trimiteți un comentariu